Белый стих

Я часто ощущаю на себе кривые взоры, Как будто я какой-то не такой. Они порой рисуют разные узоры На сердце, вызывая стук его глухой. Безумцем нарекают и считают диким психом, Молчат, обходят просто стороной, Под нос себе, бывает, шепчут очень тихо: «Кукушка съехала, проблемы с головой.» А я упёртый очень, и до чёртиков упрямый - Ночами в тишине пишу стихи, Внутри себя взъерошив крошечное знамя, Которое и так подняли на штыки. Ну, а родится для поэта время непростое - Безбожность, глупость - нынче стадный хайп. Я лишним чувствую себя, везде изгоем, Быть может, в этом есть и свой безумный кайф?! Природа приучила многих с первых, аж, пелёнок - Ты будь, как все, и в руки жизнь течёт. Но белым иногда рождается котёнок И портит общей массы серой он помёт. Так часто рано потухали посланные звезды, Не выдержав людского бытия - Душа пожёвана, изранена, в коросте, Калека иль подшитый, снятый с острия. Пройдут года, а, может, пробегут стремглав десятки, И ночью проскользнет наш силуэт... Ну, а сейчас - окей, спокойно, все в порядке - Опять ненужным стал ещё один поэт. (Февраль 2021)