"Зря себя называл я поэтом..."

Зря себя называл я поэтом Своё сердце унынием жёг Сколь стихов написали про это Без меня сколь написано строк А рука по известному водит По проторенным, кем-то, путям Повторенье… казалось, что вроде Эти чувства мои, что я сам Ничего и не ново, всё было Точно также бумага пила Мерно капающие чернила С заточенного пера. Не писал я поэмы, которых Наплодили с лихвой, не мастак В уголке будет скомканный ворох Кипельно-белых, когда-то, бумаг. Так же впредь и всегда затачивать Перо, и душу класть в тетрадь С изнанки, с краёв выворачивать- Уже понятое понимать. Да и муза ушла встревожено Напоследок всего лишь сказав- «Все стихи у тебя похожие… В превосходстве, увы, ты не прав. Много вашего брата стелется Много было пытливых умов Ничего, если ты, неумелица Неудавшийся стихослов. Ничего, что душа порой бесится Лепя мыслей тяжелый кирпич Под свет тусклый усталого месяца Ты, пожалуйста, только не хнычь. И пиши, никого не слушая Промокая в бумагу слова Может, вскоре и станет лучше Непокорная голова». Зря себя называл я поэтом Но строкою вздымаю зарю И стихами уже с рассветом Я по-новому говорю… Ничего и не ново, всё было Точно также бумага пила Мерно капающие чернила С заточенного пера.