"Сжигать листы, увы, нетрудно..."

«Всё, что написано от сердца Имеет свойство - не гореть Недолго от костра согреться И лишь слова способны греть…» Сжигать листы, увы, нетрудно Душа нетленная в тетрадь Невидимой ложится грудью Лишь для того, чтобы понять. Воспрять, воздать как должное себе же А вскоре тем, кто взяв, прочтёт И вдруг поймет, как неизбежен У чувств написанных полёт. И не вредна сия заслуга- И не видна, на первый взгляд Стремятся строки друг за другом За неизбежностью - ложиться в ряд. И пламя примет лист со словами Насильно брошенных в костер Сожжет, сотрет бумагу пламень Оставив пустоту в укор. Вычёркивать слова труднее Сжигать, да что тут... раз и два Сказал бы кто: "Плоха затея... Их ли вернешь затем едва?" Душа в метаньях, что за мука Да и за пояс не заткнёшь И не рука слова, а слово руку Ведёт по белому, ну что ж Дай только с чувствами собраться Дай только сызнова понять Какие чувства соизволили отдаться В проникновенную тетрадь. Беспомощен он в хороводе Всех этих ямбов да хорей Слова идут и руку водят Закончить всё бы поскорей… Он узник мыслей, эти цепи Не отпускают до тех пор Пока весь предыдущий пепел Не возвратит ему костёр. Сжигать, листы, увы, нетрудно Труднее чувства повторять Душа невидимою грудью Ложится в чистую тетрадь. *** И, как считали, стих нетленен Искусство вечно! Навсегда! Часы- лишь измеритель времени А творчество на времена! Поэтов труд легко осужден Что стоит - взять и написать Легко судить о том, что чуждо И что всего трудней понять…