"Поэт не пишет по заказу..."

Ох, муза, хитрая, зараза Хитрее, чем сама лиса Так просто не выходит сразу Взять лист бумаги и писать. Поэт не пишет, он рисует Страну свою кладёт на лист И вот невиданное всуе Благоволит явиться в жизнь. И кружат над покоем тени И муза рядом за плечом Мысли о многом, в то же время Они и ни о чём. Блаженный путь-полёт фантазий Поток больных воображений И слово к слову, фраза к фразе И легче и ещё блаженней. Легко и просто? Нет, не сразу Да и не все так хороши Поэт не пишет по заказу Всё льётся из его души…