"Последние строчки..."

Последние строчки ложатся в тетрадь. Серый поэт уходит в забвенье Тёмные мысли лечь норовят И наводит тени сомнений. Наверно, зря пришла я в этот мир, Может всё это фигня? Но кто услышит хриплый крик? Который слышу только я. Поэт не должен хвастаться стихами, Он должен скромным быть. Писать стихи, поэтом сжигать их И пепел по ветру развить, Как делаю только я. Да. Я не самый лучший писатель И я не самый лучший поэт, Но я сам себе изобретатель Своих складных и странных поэм Бывают такие мысли Хочется лечь под гранит, Нет в стихах и смысла, Но сердце ноет и болит Без рифмы, как без кислорода Без стихов, как без души Жизнь так сильно била и колола, Что мой союз с пером, Во веки не рушим!