НЕИЗЛЕЧИМОЕ...

Что ни шаг, то бумажка, что ни шаг, то обёртка. Мой народ замарашка – признавать это горько. На снегу белом пластик не доброшен до урны. Но ругаем мы власти чуть чего с жаром, бурно. Что ж мы так диковаты, что ж культура в упадке, аль и впрямь мы из ваты, не сменить нам повадки? Аль и впрямь мы кургузы, нет к прекрасному вкуса, что вот так, без обузы для души, сеем мусор. И какая ж то мелочь – не бросать что попало... Как бы всё заблестело, как бы всё засияло! 19.03.24.