Родное, русское

Деревня Кузнецово на горе! Ты хороша в любое время года. Вот я опять карабкаюсь к тебе на самый верх, под старых сосен своды. А позади – простор, свобода, тишь. Раскинешь руки, словно крылья птица, и кажется: мгновенье – и взлетишь над синей Сунжей, что внизу искрится! На солнце, точно жмурится река, прозрачным водам путь назначен долгий, подмигивает мне: «Пока, пока!», слегка волнуясь, перед встречей с Волгой. Красот немало в жизни повидав, находишь вдруг, что сердце замирает от неказистых деревянных лав (или моста, кто слова «лав» не знает). Мосток, берёзка, серая изба – люблю Россию странною любовью и я. У нас, таких, одна судьба – любить, страдать и примиряться с болью. Мы даже радость видим через боль. Но ощущаем эту радость ярче, чем самый жаркий, пламенный огонь. Как дороги нам скромные подарки, которым цену знает лишь душа! Ну, разве не подарок Кузнецово, Борщёвка, Стрелка – тоже хороша! Я буду приходить к ним снова, снова испить глазами чистой красоты без примесей, без изысков безвкусья. Нет мне дороже честной простоты, щемящей искренности захолустья.