Мой дед говорил мне, что он не герой,
что он не ходил в атаку,
он был на Кавказе – стоял за горой,
там не было жаркой драки.
Он был осторожен, чертовски везуч –
шальная его обходила.
Был тёплым мой дед, точно солнечный луч,
в ладонях – могучая сила.
Войну он прошёл от доски до доски –
и всю без особых царапин;
послушать его – то он рвал васильки,
то резал еловые лапы.
Но где тут война? – Усмехался мой дед,
он с юмором был, весёлый:
война как война, и обед как обед,
матрас как матрас – еловый.
Красивым и статным был дед молодым,
таким же остался до старости;
всегда был в ладу и в согласье с людьми,
унынья не знал и усталости.
По жизни легко он шагал, лишь порой
глаза вдруг – тихие, грустные,
и в них – чернота и такая боль,
безмолвная, неизустная.
Я помню, он руку поранил пилой –
синел, а лицо улыбалось.
Конечно, мой дед никакой не герой,
Ну, разве что – самую малость…
19.07.2017 13:07
77
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии