О славе как о лишнем

Неоперённый мудростью юнец спросил однажды опытного старца (тот музыки прекрасной был творец, лишь ей одною в жизни наслаждался и ей служил – не королям, толпе): – Скажите, я давно узнать пытаюсь, но не могу понять, как ни стараюсь, вы славы не желаете себе, но почему? Ведь вы же сочинитель мелодий, коих в мире лучше нет, своей рукой вы волшебство творите! – Дитя моё, – услышал он в ответ. – Я в жизни сам не создал ничего. Я просто выражаю то, что дарят мне звуки мира, аромат цветов, букашек рой, и все земные твари, и водяная ряска на реке, дорожная полынь и запах дыма, услады сердца где-то вдалеке, блеснувшее во тьме родное имя. Не удивляйся – музыка слышна в болотной ряске, в гусенице мерзкой. Когда веду смычком по струнам я, я всё равно что рассекаю сердце смычком кровоточащее моё. Мои занятья – лишь уклад той жизни, в которой нет безделья и всего, что отвлекло бы мою душу из вне ненужным шумом, глупой суетой. Пустых забав иметь я не желаю. Не музыку – судьбу я исполняю. Мою судьбу – я искренен с тобой.