Апрель

Бирюзовый апрель в рваных клочьях бумажных цветов. Голь родных тополей по-плебейски невзрачных, корявых. Из-под содранных с тела земли белоснежных чехлов то ль живы, то ль мертвы – распластались поникшие травы. В нём и бедность, и скорбь по погибшей осенней красе. Не циничен, не горд, непривычно смиренный, притихший, растворяешься в нежно-прохладной его бирюзе, а на сердце покой и печаль, как на нищем кладбище. По аллейке бежит из коляски вспорхнувший птенец. На скамейке сидит, грея косточки солнышком, старость. Ах, апрель, ты кому-то начало, кому-то венец, а кому-то – конец, у кого уже сил не осталось встретить шум, непокой, череду летних суетных дней – то ль с холодной тоской, то ль пропитанных зноем и чадом… Ну, а мне бирюзовый апрель – приоткрытая дверь в мир зелёной мечты с ароматами зреющих ягод…