"Она любит мир, ненавидит людей..."

Она любит мир, ненавидит людей. Но она, чёрт возьми – честна! Мне никогда не равняться по ней, может, ну её на…? Но не могу – есть права у неё искренне говорить. Необъяснимое свойство моё всё себе объяснить не отпускает её от меня, держит у самых глаз, не осудить – попытаться понять хочется смысл фраз. Я не могу исключить черноту, дурь из чужой души – ищет слепая свою высоту – ей говорю: ищи! Если поэзия – инструмент, каждый на нём играй! Ни прокурор, ни судья и ни мент не пресекут, хоть лай! Главное – выплеснуть боль из себя, может быть, грязь и гной, всех ненавидя, но мир любя, быть до конца собой. И не порвётся тончайшая нить струн, как ни надрывай. Душу больную, дурную излить надобно – так давай! Сквозь шелуху очень правильных строк, писаных для красы, вдруг прорастёт ядовитый цветок! Но отрывать цветы нехорошо – то творенья акт, может быть, даже шедевр, не из любви к человечеству – факт, главное есть в нём – нерв. Он настоящий, и он из живой, пусть и холодной души. Ты им любуйся, не трогай рукой, рядом с ним – не дыши. Ты от него не получишь тепла, только чистейший свет – если и есть в нём хоть капля добра, лжи в нём – ни капли нет.