Цветок

Я из корочек лжи собираю красивый цветок. Эти корочки лжи отколупываю понемногу от болячек, прикрывших давнишние раны души, превративших в рубцы и жгуты отболевшие дни и тревоги. Там, под тоненькой плёночкой самой, на дне, всё ещё тихий пульс и немного щекотно и больно. Там живёт с болью правда в глухой неживой тишине. Я её не хочу потревожить – пусть будет спокойна. Только сверху возьму грубоватую твёрдую ложь – лепесток к лепестку приложу, подберу, как в коллаже, чтобы левый сосед с правым был всё же чем-то похож, хоть на ощупь и цвет и по весу был всё-таки разным. Вот шершавый блестит на изгибах застывшей волной. Вот с рубинами крапин сверкает на солнышке гладкий. До чего ж настоящ он, красив и правдив цветок мой изо лжи-желухи, прикрывающей скучную правду.