Ключ

Поэзия – звук мимолётности, она совпадает с дыханием и в тяжести его, и в лёгкости, в захлёбывании, в замирании. Знаки на белой плоскости – тайнопись живых чувств, заколдованные эмоции, голоса запечатанных уст. Ключ – язык. Он кому-то – мелодия, для кого-то – пространство, свет. Знать хотя бы язык своей родины – в мир волшебный преграды нет. Иногда внутрь, как в масло, не входит он, этот ключ, в текст из столбиков слов, и понятен язык тебе, вроде бы, но не снять равнодушья оков. Мне знакомо такое. Со временем обточились, где надо, зубцы. Ключ в руке я держу всё уверенней, мне всё чаще подвластны столбцы. Ведь понять всегда проще, чем выразить, есть чужое крыло – полетишь. Лишь бы ключик случайно не выронить. Мне скучна без поэзии тишь.