Я режу свёклу. Я борщ варю.
Бушует в мире короновирус.
И я не верю, что я не сплю.
Ведь мне когда-то всё это снилось...
Насмешка свыше. Смеюсь внутри
каким-то грустным и горьким смехом
над этим странным витком игры,
не предугаданным человеком.
Всё обнулилось - есть жизнь и смерть,
есть вдох и выдох, есть грусть и радость.
И есть спасенье моё - мой смех!
Есть я, есть свёкла - огромна малость.
Есть солнце, воздух, земля, вода.
Есть ноги, руки собрать все камни.
Пожар погаснет, уйдёт беда.
Не распрощаться лишь с дураками...
Но если даже хотя б один
(зачем-то всё-таки нужен вирус?)
свернёт с протоптанного пути,
прозреет! Как бы всё изменилось!
Не в целом мире - его одном!
И пусть хоть это его квартира...
Но из квартир этих сложен дом.
А там рукой уж подать до мира.
Прекрасны мысли по ходу рук.
Борщ обещает быть вкусным, красным.
Добро всегда победит недуг.
Жаль, что оно не всегда заразно...
1.04.20.
01.04.2020 21:10
6
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии