"Висит на вешалке осеннее пальто..."

Висит на вешалке осеннее пальто, под ним ряд обуви, с зимы не мытой. А лето вновь какое-то не то. Мечта убита. Мечта убита, а июнь в окно к деревьям убежал, букашкам, детям. Им хорошо, они там заодно. Им солнце светит. Им солнце светит, жизнь течёт ручьём, весёленьким, журчащим, говорливым. Не балует июнь друзей теплом. Но счастье живо. Но счастье живо в шелесте дерев, трель соловья чиста и вдохновенна. Моя душа, ничуть не повзрослев, бежит из плена. Бежит из плена, чтоб не опоздать декадой самой светлой насладиться. Но вот уже двадцатое опять. В руке - синица. В руке синица, улетел журавль. Из детских рук он выпущен на волю. И снова мне потерянного жаль. Да что ж такое? Да что ж такое? Десять дней назад казалось лето солнечным и долгим. Но до сих пор на полке мой наряд из ситца с шёлком. Из ситца с шёлком платьишки лежат, ждут выгула по летнему проспекту. Да вот погода всё не хороша. Совсем не к лету. Совсем не к лету холод и дожди, совсем не к лету северные ветры. А сколько дней осталось позади любимых, светлых! Любимых, светлых, не хватает их. Они проходят мимо почему-то. Лишь запечатлевает грустный стих часы, минуты... Часы, минуты, месяцы пальто осеннее на вешалке пылится. Забыто... Но наступит время то, когда сгодится. Когда сгодится, оживёт мечта, убитая дождём под тёплым пледом. И снова устремится сердце ждать другого лета. 20.06.22.