МИМО...

Когда болит голова от зноя и вдруг послышался с неба гром, с одной надеждой гляжу в окно я: увидеть серое в голубом. Увидеть тучи, не обмануться, схватить руками и удержать, вцепившись пальцами в ваты кучи, и что есть силы их жать и жать, как губку, вымя, чтоб капли влаги изверглись с неба и наконец дождь застучал по сухой бумаге крыш, листьев, зонтиков и сердец. Ворчит ворюга. Неужто мимо? Подразнит громом и улизнёт?! Мои надежды неисполнимы. Их ветер нагло из рук крадёт. Стоят деревья, изнемогая. Перед расстрелом им всё равно... А мне б грозу, как в начале мая! Синь провожая, гляжу в окно... 25.08.22.