ПОД ЗОНТОМ

Иду под зонтом длинным путём. Дорвался до слушателя невротик дождь. Плачет в жилетку - мне в зонт - о том, что в зиму ему испытать пришлось, когда безголосым он снегом был, на землю падал беззвучен, нем. Все мысли свои, что в себе копил, готов он теперь изливать всем-всем... Иду, слушаю, шелестит назойливо в уши, сам себя перебивает, его язык пытаюсь учить на ходу я. Однообразен на первый взгляд. Но сколько оттенков, а в них обид! Жалоб, возгласов: что ж не рад никто плачущему навзрыд?! Дождь... Дождь... Идёшь так, идёшь... Всё больше грузишься в ворох проблем. Из них, как из луж, едва достаёшь ноги, промокшие в обуви... Чем наполнен мозг - трепотнёй дождя? Слезами мокрыми плачет зонт. А что не впитала жилетка моя, стекает с ушей мне в глаза, в рот... Да выговоришься ли ты, дорогой, наконец? Дорогой длинной домой иду. Я молча слушаю - молодец, что молча слушать тебя могу. Забыты дни, когда ждал тебя в жару, в зной, но не шёл ты. Что взять, хоть с невротика, хоть с дождя? С них взятки гладки. Но есть зонты, способные выслушать бред, чушь, поток амбиций, что выше сил. В словах нет логики, оттого - сушь там где бы надо, чтоб дождь лил... 24.03.23.