Стихокороновирус

Иногда поэты громко плачут, Нет, не тонет в речке у них мячик, А корона с головы упала, Оттого их ножке больно стало. Без такого на главе убора, Они словно склад и без забора, В нём велики ценности хранимы, Никому которые не зримы. Ведь поэты тонкие натуры, Почитанья требуют микстуры, И всегда чтоб, и со всех сторон Наблюдался низкий им поклон.