В замызганных сугробах, города большого
Иду, я пьяный в доску, в них падая немного
Надо ж было, так нажраться,
Как, когда-то в восемнадцать
От обиды за любовь,
Что разбила сердце в кровь.
Все циклично в этом мире,
И, сейчас, как в те года,
Утром думать о кефире
Голова болит всегда…
25.10.2020 09:30
3
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии