Обожаемый город.

Тепло от холода в забытом городе ночном, В котором смок, как одеяло, прикрывает тело Чуть ниже высоты полёта птиц,в одном из окон, Горит душа, загулявшего поэта. Светит солнце, но из-за туч его невидно... С*ка. -2. Весна. Март. Грязь и сырость. Местами снег, но он не белый, он - другой... Он, как и я, истерзан городскою тоской. В обличии людей я вижу разных лиц: От атеиста-до ангела, от демона-до сектанта, И все они, все эти твари, держатся за жизнь... За присутствие в этом мире, в его прахе. Да и пошло всё нахер: жизнь в мраке, Кругом гламур и дуры, полуживые трупы, Лживые ублюдки,кредиты как капканы... Осточертело всё, не знаю, как всё это Вам? Мне непонятно, почему люди ведутся на деньги... Точнее мне е*ано осознавать всё это. Моя страна Россия! Великая держава! Но испокон веков- Война,Война,Война... Земля-кормилица стонет очень много лет, Жаль, что нету мира между миллиардами людей... И миллион идей - как сделать этот мир другим. Увы, тонка кишка у большинства инициаторов. А я, наверно, устал. Лёгкий мороз по-коже. Телефон разряжен. Включить его невозможно. Наверно, я где-то полгода не видел дождь... Скорей бы он пошёл, знаю, немного осталось. Выдыхая дым, вглядываюсь в окна квартир, В которых: то горит свет... То отражается город.. Угол дома отбросил, неряшливо, тень- Словно от света фонарей что-то пытался спрятать. Перебирая ногами брусчатку, оставляю за собою, Невидимые следы. Иду. Сжимаю в ладони тетрадку, В которой в письменном виде то, что и в моей голове. И как бы далеко не унесли ноги мои меня. Знаю. Найду дорогу домой. Я обожаю этот город. Разделённый на берега Ангарой.