Осенняя скрипка

Я гулял по осенней планете. Золотилась холодная даль... Слышал скрипку, поющую где то, Где то там, где таится печаль... И уж сколько путей исходил, Сколько старой земли истоптал... Никогда я не находил Этой скрипки далекий причал... Я готов был бежать по дороге, Чтоб найти, где она так рыдает, Где таится источник тревоги, Кто столь нежно ее извлекает... И уже я сорвался с порога... По листве золотисто-зеленой, Спотыкаясь, бежал по дороге, Слыша песнь этой скрипки влюбленной... Я встречал там обычных прохожих, Что идут, словно зомби в неволе. И я сам загрустил с ними тоже... Сам терзался от пламенной боли... Я так верил наивно и слепо, Что они тоже слышат ту скрипку... Я расспрашивал их так нелепо, Я искал в этих лицах улыбку... Но те лица невнятных прохожих Лишь смотрели лениво, презренно, И готов был поверить я тоже, Что мой разум померк неизменно... И тогда я отстал от дороги, На листву золотую свалился... Я прислушался к нежной тревоге, За которой так долго носился... Я прислушался к памяти зыбкой И к душе, что в веках без остатка – Там играла та самая скрипка, За которой бежал без оглядки..