Perverted

Я к Вам пишу – чего же боле? Со страху или по неволе. Вы знаете – запущенный я псих, Раз продолжаю глупо этот стих. Что я могу ещё сказать? Молчание золотом признать. Дум лихорадить целый пласт, На сердце грубо положить балласт. Теперь, я знаю, в Вашей воле... Расправиться со мною в поле, Забрызгать кровью всю картину, Вилы воткнув в грудину или спину. Меня презрением наказать... Наверное, лучше бы связать, Так, чтоб писать бы было невозможно. Да, ладно – слушай, а так можно? Вот так проснувшись утром рано В окно увидела Татьяна До боли уж доставший двор, Испорченный, залепленный узор, Курей, замученных от скуки, Каких курей? Ведь это ути, Что бегают, чтоб корм искать, Но не найдут – им умирать. Затих уже пустынный двор, Верёвка на ветру – забор... Прости за этот глупый стих, Предупреждал же, что я псих.