Поэт

Его безудержная страсть Любить и жить и умирать Нам позволяет путь держать, Хоть спотыкаться, но дышать, Смотреть на мир со всех сторон, В колоколах услышать звон, Чужих за свет благодарить, Моменты истины ценить. И вот, когда приходит время, Его ты ощущаешь бремя, Что тяжбой нёс он в этот мир, Смеялся, пел, любил, шутил. Быть поэтом – погружаться в транс, Вечно верить только в шанс, Словом ранить, боль лечить, Не подчиняться, но служить, Раздвигать границы стен, Кровь пускать себе из вен, По ночам порой не спать И на крыльях улетать. Сердце тащит он клещами, Чтобы с нами быть друзьями, Мир построить иль разрушить, Лечит он словами души. Мягко стелет он постель, С ним и буря и метель Пробегает, чтобы вспять Жизнь ценить, покорно ждать, Грустным быть, и от тоски Сердце запирать в тиски, Быть бездушным дураком, Нервы жечь, душиться сном. Он грузно смотрит свысока, Карандашом его рука Следит как будто за тобой И отправляет в мир иной.