Заболел

Сегодня заболел, И старый – лет на сто. Я чувствую предел, Пишу уже не то. Не виден океан В белеющей дали, И сгорбился мой стан, И пустота внутри. Стихи писать устал, А на лице не тот уж вид, По кругу ходит вал, Печаль в душе сидит. Погода за окном Кидает только грусть, Задушенный я сном Шатаюсь как-нибудь. А мысли не болят, Мне кажется, их нет. Прибили соловья, Что рвался так на свет. И дурно новый день Опять в ночи встречать. Скопившаяся лень Уже не может ждать. Зачем? Я задаю себе вопрос. И плен В дыму от папирос. Могла бы жизнь ещё Пол века подождать? Не теребить моё плечо, Косулей вечно не бежать. Но нет, Так часто слышу Этот я ответ Не для престижа. Нет, точно не готов Мять жижу зыбкую Пустующих дорог Своей душою мягкой. Я заболел, Гордыня так болит, Как ни терпел Она ж не монолит! А в тёплый шарф Укуталась душа, Она отвар из трав Глотает не спеша. И ждёт… Всё сделала она – Закончила полёт, Но не покорена…