Я не поэт - скорее лишь слуга,
Что взял обрывки фраз и слов,
Судьбы частичку сладких снов,
И на бумаге получилась ерунда.
Без Вас всему тому не быть,
Без Вас не составляются слога,
И смысл в рифмах есть едва,
Хоть не готов я Вам служить.
Когда горит сегодня фарс,
И мир прозрачен словно лёд,
За нитки дергают назад-вперёд,
Ты понимаешь суть коварств.
Так странно наш устроен ум,
Когда его прижали к краю,
Он сам дорогу ищет к раю,
И изливает на бумагу шум.
Я чувствую - уже непобедимо,
Что мрак сменяет на туман.
И брызжет кровь с открытых ран,
А существо здесь не едино.
Живёт во мне то существо,
Что бродит страшно по ночам
На радость добрым палачам,
В слова печали добавляя зло.
У каждого есть свой порок,
Мой пишет на бумаге, врёт,
В руке он чёрный флаг несёт,
Но и разбиться может в срок.
Глаза прикрыл - огнём пожаров,
В дыму оплавленных костей,
Так медленно в плену страстей
Я становлюсь слугой кошмаров...
(Ноябрь 2020)
02.11.2020 13:02
3
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии