Старый колокол

На краю земли, где солнце светит редко, Где стык гор и северных морей, Впивается пейзаж где в душу едко, Старый колокол стоит миллионы дней. Он на куполе разрушенной церквушки, Проржавевший, грузно так висит, А заросшей и потерянной опушке Придаёт волшебный, чудный вид. Чайки днём на нем сидят сердито, А ночами чёрный ворон крепко спит. Столько с ним трагедий пережито! Правда, редко он теперь звонит. В той тиши услышать иногда возможно, Как звонарь на крышу церкви заползает, По прогнившим доскам очень осторожно, Вверх карабкаясь, молитву он читает. Колокол старинный тот поёт Лишь за упокой забредших душ. Дух наш свят, лишь тело бренное умрёт, Песня есть его - последний марш и туш. По кустам колючим промелькнула тень, С бородой по пояс мужичок бредёт, Чей-то час пробил вот в этот день, Чей-то дух сегодня совершит полёт. Слышен хруст от сломанной доски - Нехотя звонарь ступенями идёт. И, как пастырь смерти и тоски, В руки старые верёвку он берет. Разгоняет колокол он, что есть сил, По плечам ручьём стекает пот, Льётся звон, он чист так и уныл, Заполняя звуком эту даль пустот. А по ком тот древний колокол грустит? По кому справляют этот ритуал? Точно звук его никто не повторит. Отыграв, звонарь тот замертво упал… (Декабрь 2020)