Выбор поэта

Не оставляет выбора проказница судьба, И в памяти моей осталась лишь борьба. Давно она слилась в единое с душой, Не выдал тот тандем и единичный сбой. И глупо веровать, глупей ещё просить, Ведь молча лишних слов трудней наговорить. Есть шанс в рулетке каждый новый кон, А в жизни мизерный не может выпасть он. И до красна на этот воспалённый мозг Стихи ложатся как холодный, мягкий воск. И точкой светится в руинах та свеча - Она дитё фантазий, нежели яркого луча. Взрывая ночь, спешит очередной восход. Он дум тяжелых вечно водит хоровод: Смотреть не научился вертикально вверх, Как раненый, вся сущность моя, стерх. В талантах точечных скрывается порок - Необходимость вынести мне из всего урок, Чтоб, защищаясь, хуже быть, чем есть, Обрушивая в мир молчание и спесь. Но если б на меня сегодня выбор лёг, Я б линию подвёл, и в этом был б итог, Я б в клочья разорвал смирительный жилет, И выбрал бы тебя, и больше не поэт. (Декабрь 2020)