Душа поэта ранена, избита,
Внутри все комом будто свалка.
Она скрипит порой, как инвалида
Кресло - старая, убитая качалка.
Наряд ей одевает кружевной,
Причин чтоб не было для слов.
Пусть попу нынче рвёт другой,
Поэт фантазий, мертвых снов.
А оползень давно уж стал упруг,
И память потихоньку барахлит.
Приподнимая голову, на шее плуг,
Ему казалось - будто это динамит.
Миг узок для фантазий и немой,
Он смог его продлить в рассвет,
Но только нужен ли ему такой,
Наверное, да, но говорит он «нет».
(Декабрь 2020)
29.12.2020 10:43
1
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии