Я Вам пишу. Тридцатый день
На дальнем севере живу.
Вчера приснилась мне сирень
И Вы, со мною наяву.
И понял - напишу письмо
На желтом клетчатом листе.
Не будет послано оно -
Связь есть в тринадцатой версте.
Устал в тревогах что-то ждать,
Замучив душу от сует,
А здесь - покой и благодать,
И по утру льет яркий свет.
Сыпучий, белый, мягкий снег,
Не тонешь - просто он тяжёл.
Не просит он с тебя ответ
И не бывает просто зол.
Я здесь всей грудью смог дышать,
Свободным стал я без оков.
Здесь синевы блаженна гладь
Под дымкой чудных облаков.
Природой лютой я любим,
Порой хоть ветер сносит с ног.
Метель рассеивает дым,
Укутав знаки от дорог.
Открыв однажды третий глаз,
Идёшь ты просто наобум.
В ненастье - красоты запас,
Когда находишь родный чум.
Разводишь быстро ты огонь,
Его приятный, легкий жар
Рукой снимает боль погонь,
И дарит сердцу новый дар.
А ты, прости, я не вернусь,
Прошёл мой этот нежный сон,
На небесах пусть будет путь,
А здесь - мой одинокий дом.
(Январь 2021)
08.01.2021 15:23
1
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии