Ненавижу я поэта

Блудная душа поэта, непростая, Как заброшенный в сарае старый стол. Много раз моменты снова проживая, Ставит он себе болезненный укол. Все хранит внутри, ничто он не разрушит, Каждой строчке есть высокая цена. Если словом хоть одну согреет душу, И с его души незримо сходит тьма. Быть жестоким может и таким ранимым, Строчками порой красивыми ласкать, И пускаться в ночь с звездою своей мнимой, По утру звезду бояться потерять. И в кошмарах частых в собственной постели Протекает тленно жизнь его порой. А фантазии в прекрасной колыбели Новый помогают путь найти домой. Дорогой и ценный для меня читатель Ненавидит жутко все мои стихи. В руки из ведра беру я грязный шпатель, Обдирать мне стены, раз стихи плохи. Отвлеченный мозг уставшего поэта Расплескал в ночи обойный клей, Нового бессонно вечно ждёт рассвета Он в плену безумья, красочных теней. А на утро белой, дряхлой шхуной Будет бороздить бездонный океан, Остров светлый чтоб найти вдали безлюдный, Что забыт давно в потоке чуждых стран. На волнах крутых он будет мелкой мошкой Мокрою рукою новый стих писать. И блеснёт в ночи потерянной сережкой, Когда миг наступит молча умирать. И на берег дальний выкинет бутылку, Где на век застыл его последний стих. Волны тихо пробегают по затылку, Перекрыв его последний, дикий крик... (Январь 2021)