Поэт погиб

Во мне погиб взъерошенный поэт, Задушен был неудержный романтик. Остался в старых строчках силуэт, А так - я просто выкинутый фантик. И уровень уже не тот... Озноб... И нет внутри искры, а есть осколки. А душу будто положили в гроб, За упокой распив бутылку водки. Стирает память всё и навсегда, И сердце разучилось быстро биться, А жизнь течёт как грязная вода, В которой брезгают купаться птицы. И с каждой строчкой, рифмой новый ком Подкатывает быстро прямо к горлу, Задушенный, прекрасный, милый сон Проскреб царапину по произволу. А мысли вовсе опустились в плен Безумья или жуткой чёрной масти. И нежный ветер глупых перемен Уже исчез, оставив порох страсти. А для чего же нам писать и жить, Прикрывшись толстым одеялом фальши? Шептать, по кухням что-то говорить... Где ж смысл? Есть толк? А что же будет дальше? И, как остатки оползня в грязи, Двоякое родилось впечатленье: Себя вновь отыскал на той стезе, Но все вдруг потерял я в то мгновенье. (Май 2021)