Морок

Полупьяный, в бреду, с температурой под 40 В голове собираю твои лишь черты. Ты как сон, как желание, морок, Забираешь все мечты. Нет прошлого, будущего, нет настоящего. Не существует времени для меня. Нет ничего более манящего, Чем твои бездонные глаза. Полупьяный, в бреду, с температурой под 40 Я имя свое позабыть был готов. Лишь твои черты, прекрасный мой морок, Я соберу в сотый раз, мой несбыточный сон.