Поэт

Когда возьмешь ты в руки ручку, Или старинное перо. На лист бумаги лягут строчки, Как камни павшие на дно. То про любовь, а то про осень, О чем сегодня новый стих? Поэт так жаждет вдохновением, Разочаровываясь в них. О ком подумал ты читатель? К кому я слово отношу? О них ты скоро все узнаешь, Не зря же стих преподношу. О ком так часто льются строки, В красивых нотах полной мглой? Никто не спрячется в потемках, До них дотронься ты рукой. Не станет лучше им ни сколько, Без имени живут в стихах. И лишь поэт от всех в секрете, Ведёт беседу при свечах. Он разговаривает с ними, Рассказывая бред и боль. Они без чувств и без эмоций, Кивают глупо головой. Не понимает стихотворец, Как так.. Он пишет лишь о них. О них-о людях равнодушных, Утрачен смысл в них самих.