Душа поэта. Посвящается Высоцкому...

Душа поэта - вечная загадка, Она, как самоцветов дивных горсть. Ей в этом мире не живётся сладко, Она скорее здесь случайный гость. Однажды и Высоцкий и Тальков, И тысячи других, что приходили, То жгли, то созидали сто мостов, Все "неизвестные-известные" творили. Без маски выходя из-за кулис, С других смывая грим, срывая шторы - Одни кричат Высоцкому: "На бис!", Иные смотрят вслед как ревизоры. Он с исступленьем сил орал: "Слепцы!" Не поджимая хвост, не прячась в роли, И каялся так искренне... Глупцы, все те, кто не познали его боли. Порою скажет: "Дай-ка прикурить", Устав от лжи, от горечи дрожа - Зализывая раны надо жить, И вновь идти по лезвию ножа. Противна фальшь, в пустую глупо жить, От безысходности стонать, выть от тоски. Высоцкий не пытался кем-то быть, И с правдой дерзкой жил, но по-людски. Двуличный век. Израненные души. Слова в которых жизни больше нет. Мифичный мир легко поэт разрушит, И вот уйдёт... Но смотрят ему в след. Кто ты такой, что веришь только Богу? И умирая, ты живёшь опять. Идёшь вперёд избрав свою дорогу, Тебя дано не каждому понять. Откуда ты? С какой планеты прибыл? "Известный-неизвестный", "свой-чужой"... Ты стал живым после того, как выбыл, И слился с дымкой нежно-голубой. Душа поэта - вечная загадка, Она словно таинственный гонец, В ней нет мирского, чёткого порядка, Но в ней живёт и дышит Сам Творец. Анна Кобелева