На кухне

На кухне, в тумане от сигаретного дыма, Три образа спорят о смысле войны. Переплетая мысли, пьяные, уже не смотрящие на часы, Криками чуть ли не будят соседей. Возможность услышать не так привлекает увы, Как идея того, что тебя должны слушать и слышать. И их речи, калейдоскопом, переливаются сотнями мнений других, Превращая их в месиво толком не связанной чуши. Я сижу и смотрю как легко алкоголя пары Вынимают Из Людей Души.