Уравнение строптивой

Мы живем в истерический век, Свободу пихают в поп-корн, Нализанной челкой норм Фальшиво глядит человек. Щас женщина может все - Политиком быть и богатой, Свободу пихают как вату В пустоты его и ее. В итоге мы видим лишь крики, Побитые груди за правду, Текущую пену и блики "Свободы", которой не рады. Известно, что путь будет верным, Когда досконален маршрут, Дорога окажется скверной, Покуда "примерно" везут, Но видят закат - "Вон туда!", Но вот поворот, Кувырок, Земля прямо в рот, И стекла вцепились Осколками нот. Так как же так вышло? Ведь ты видел цель, Ты был лишь "наслышан", Признайся теперь. Поэтому, знать направленье - Не то же, что строить маршрут, Диктату подарим прощенье, Пока про свободу все трут. Я против, когда затыкают Мужчины своим женам рот, Свой пол как медаль выставляя, "А полк состоит из рот..." Я против тупого мычанья, И робкой попытки присесть, Но та, кто познала молчанье, Получит любовь и честь. Главенство в семье - не скрип Не смазанных петлей в двери, За тысячи лет Бог охрип: "Есть же законы. Бери! Мужчина был мной сотворен, В прозрении создана дева, Адам-человек пробужден, Проснулась великая Ева". Никто не важнее другого, Но слово Мужчина берет, А Женщина право дает К ногам ее Рай положить. Снова.