Восходящее

Это утро меня спасло. Я смотрел прямиком в Солнце восходящее. Мир трясло, А, быть может, меня. Порций Не хватило на всех тепла, Оттого все стихи пеплом обратились. А ночь взяла И снесла всё моё ветром. Затопила своим дождём Переулков переправы. Мы уже не бежим – ползём, Ледяные остры травы, Растревоженных глаз костры Отражаясь в моих, гаснут. Прошлой ночью все были злы, Добрым быть там небезопасно. А поэт оказался прав: Под дождём мы себя чище. Я, последнее распродав, Беднякам раздаю тыщи, Они ж, в руки их взяв, плюют, Завернув в них табак, курят. Глянь-ка, друг, не меня ли несут В этом ящике для прогулок. Их, надеюсь, ещё спасёт Беспрестанное настоящее. Я не в силах. Теперь черёд Ярко-красного Восходящего. © Артём Скобёлкин