На круги своя

Я стал бояться человека. Его язык его глаза. Его двуличные творенья Преследовавшие меня. В метели лиц в потоке шумном Я замерзаю. И браня Себя за то, что был радушным Я становлюсь черней угля. Но в тот же вечер, чуть умывшись, Я, чуть согревшись у огня, Как будто бы ума лишившись, Всё на круги верчу своя.