Песня "Искусство"

Посвящается поэтам и композиторам, умеющим пускать героические сопли лишь о давно прошедших событиях. Что такое искусство? Лишь показные чувства. Стихи отвратны, Если не приватны. Они лишь тщета, Маета, Пустота: Тщета усилий, Смыслов маета, Ярлык бессилья, Ритмов пустота. Одни лишь сопли на пути Таких исканий. Труднее к краю подойти Иных познаний. То не стихи, и не экстаз, А пик и... пропасть. Никто не даст туда наказ, Не выдаст пропуск. То адский огонь, Где сгораешь живьем, И страшная вонь И ночью, и днём: Труп прежнего мира Хорош лишь в кино. Умрёт даже лира - Здесь самое дно, Где всё лишь тщета, Маета, Пустота: Тщета усилий, Смыслов маета. Потом бессилье, Ужас, пустота. Где всё ерунда: поэт — не поэт, Художник, писатель или же нет. Где всем плевать уже много лет, На разум и честь, и на тот след, След, что оставим Пером по воде. Уж лучше добавим Бензина в огне, Огне, что дотла Сожжет лживый мир - Исчадие зла, Дебилов кумир. Лишь это не лживо, И не обида глупца, А логический вывод, Когда идешь до конца В познании ада, Что с давних времен Вместо райского сада Здесь воплощен, Где всё лишь тщета, Маета, Пустота: Тщета усилий, Смыслов маета. Потом бессилье, Ужас, пустота. Где всё это искусство, Когда фашизм во дворе?! Лежат все без чувства, Каждый в теплой норе. Они оттуда выходят Оды лишь петь. Они не сумасброды, Чтоб умереть За правое дело, За память дедов, Которые смело Громили врагов В том аду, где тщета, Маета, Пустота: Тщета усилий, Смыслов маета. Потом бессилье, Ужас, пустота.