Судьба поэта

Если ты художник, Не дай бог - поэт, Догмой не стреножен И не гонишь бред, Бред, который нужен Здесь тупым рабам, То будешь удосужен Ценителем быть сам. Только тебе нужно, Что ты написал. Хоть это и натужно, Но сам себе ты зал, Сам себе ты критик, Сам себе палач. Если ты не нытик, И противен плач, Терпеньем осенишься, Станешь как скала, И не убоишься Всех уловок зла. Только проститутки Последнему нужны. Кончились уж шутки: Нет уже страны, Нету даже мира, Нет почти людей. Умирает лира На шабаше чертей. И одно осталось: Этот ад взорвать Огнём, на эту гадость Что будем вызывать.