Если б эти слова я бы мог написать с натуры,
Не заметил бы разницы, кроме: одна - горделива, а та - пряма,
Третья - вечная пьяница. То дело простой культуры,
Что все три одинаково сводят меня с ума.
Ни с какой из них и не вышло бы, в общем, так
Выжимать тормоза, ждать весны, говорить о многом,
Ненавидеть стихи, перелистывать книги, терпеть бардак,
Потому как с каждой в отдельности я пребывал, как с богом.
Право, первой достойнее быть где-то вне себя,
Исполнять свой любимый попс, попадая в каждый
Бестолковый такт. И вообще, между букв говоря,
Выделять себя из немыслимой суммы граждан.
А прямая... Да что прямая? Да что её
Бесконечный лоск, кутерьма волос, письмена, картинки?
Откровенно сказать, это тоже ведь не моё -
Бесшабашные ночи, отсутствие сна, ловкость рук, пластинки.
Персефона права, все мы здесь, как в кромешном аду.
Смертным чужда надежда. Я сам, избежав наказанья,
Перепачкав последние тряпки - кривлялся в бреду
Вместе с третьей. На кой нам все эти терзания, званья?
Если б с этой натуры я выписал слово всерьёз,
То листва расцвела без причины, не выдумав свет,
Отвечая хотя бы себе на обычный вопрос -
«Что же далее будет?» - а далее будет снег.
2023
01.02.2023 10:05
0
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии