Птицы

Нынче, природа сошла С ума. Холодно лето, тепла Зима. Принесло беду, хоть Кричи. Объявились мутанты – Грачи. Не на север-юг лежит их Путь. Все смешалось вокруг, пропала Суть. Изменений природы вышел Итог. Маршрут их теперь, запад- Восток. Сперва, было Наоборот. Манил грачей запада Огород. Даже озимь, как Не стремись, Не могла от острых клювов Спастись. Но их так стали там Встречать, Только перья от дроби и пуль Летят. А обратно стаи никто Не ждал. Поживятся теперь, вот и Финал.