Как Бутусов

Итальянские ботинки, Да английский камуфляж, Расплываются картинки, Ожидается мираж... Мы идем тропой военной, По дороге не прямой, Мы до боли сжали зубы, Очарованы войной... И над нами свищут пули, А повсюду льется кровь, Проверяются на прочность Вера, Верность и Любовь, И приносят люди в жертву Все, что можно принести, Все, что сорвано, завяло, А могло еще цвести... Не по Африке, не по Америке, По своей земле, на материке Мы идем в поход, Нас труба зовет, А куда она, тропка, приведет? Не по Африке, не по Америке, По своей земле, на материке, Столько лет в бою, навсегда в строю, А куда? Зачем? Я не ведаю... Заблудилась наша правда В этих северных лесах, И не всем, да и неровно Светит Солнце в небесах. Вот и сходятся дружины, Снова головы летят, А снесенное однажды Не воротится назад... Никому уже не верят Наши славные войска, И в глазах, привычных смерти, Поселяется тоска. Но с надеждою на Бога Мы вершим наш ратный труд. После этого похода Станет чище воздух тут... Не по Африке, не по Америке, По своей земле, на материке Мы идем в поход, Нас труба зовет, А куда она, тропка, приведет? Не по Африке, не по Америке, По своей земле, на материке, Столько лет в бою, навсегда в строю, А куда? Зачем? Я не ведаю...