тёмный рынок где-то под Москвой.

Дождь стучит по юбкам окон, Пастух овец закрыл ворота. Мне негде спать опять- Мне снова некого считать. Глаза закрыв, мне верятся мечты, Проснусь в поту холодном, забыв. И хочется, и колется, и стыдно. И стыдно завтра потерять. А дождь стучит по черепушке, Усыпляя горожан спеша. Мне хочется заснуть и не проснуться, Мне хочется в траве лежать. И жизнь чудесна без сомнений, Прекрасней сна и обещаний смелых. Шипы ботинок рвут ромашки- Здесь будет поле для торгашки. И в град, и в ливень ежись под навесом, Торгуют бабушки советами по весу. Подходят важные комбаты- Потеряны в словах ребята. Смысла в бреде тех старух давно уж нет, Но славные в мундирах люди все думают о замысле Иуды, О бедных тощих дам, мечтающих покушать И о мертвом змее на складе трупном.