Тщеславие поэта

И в мыслях нет тягаться с ними, Поэтами ушедших лет,- Ведь Гениями они были,- Таких поверь, уж боле нет. И будут ли? Да знает кто же? Молве людской ведь невдомек, Горит таланта уголёк В душе моей. Храни Вас Боже! Давно в себе я дар искал, И лишь в мечтаньях был любим... На деле я, как перст, один. Но время шло, и Я, устав, Как Феникс, в пепле возродясь... Не гением-поэтом стал. И вот, заложник обстоятельств Уж музами любим. Ну что ж Ты спишь?! Вставай Россия! Чествуйте "Демона пера". Во мне восстанет с новой силой, Ушедших Гениев страда. Но смысла нет тягаться с ними, Поэтами ушедших лет,- Ведь Гениями они были,- И что? Таких уж боле нет? И вот я рад, что раб таланта, В плену бумаги и пера. Я буду Вам, порой галантно, Бросать как кость, игру в слова. И вот уже, моё творенье Грызут, бранятся лаем псы, И кошки их, шипят в усы. Любовь людская- лишь мгновенье. Шедевр тщеславия поэта, Стихи. Лежат передо мной. Ведь только имя канет в Лета, Талант останется с тобой. Его, любитель сих творений, С собой по жизни пронесёшь. Как капли слёз, ты соберешь Рукой, листы стихотворений.