Примерно семь утра,
В верхушках сосен, солнце!
А у подножья их,
Ирландские «ковры».
На сей раз, я блуждал не долго,
И этому, полно причин.
Но не об этом ныне,
С грибами, мало-мальски повезло:
Маслят пакетик я собрал,
Как раз на мелкую кастрюльку.
Порадуюсь плодами леса,
Пока сие, разрешено!
Ведь глупость власть имущих,
Понятна только им.
На запад, они смотрят,
Где толерантный мир!
Мiронъ А. Мохнатый июль…20ого.
29.07.2020 15:01
20
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Утро, лес — сказка! Напомнили о тихой охоте, на которой я давно не был.
Что касается западной толерантности, то яркая картина её — когда белые полицейские целуют грязные ботинки чернокожих-грабителей и убийц. Вот это — толерантность.
Комментарии