Грусть

Простите дамы, я, дурак, Не одноразовый секс нужен. Тепло и аромат волос, Любимой женщины, мне нужен. Ещё, хотелось бы детей, Соврал опять, простите. Но сыну, был бы рад, А что уж, и девчонке! Но не замечаете меня, А может, так и надо? Ведь я писатель и поэт, Нам в одиночестве, по проще. И снова ложь, ведь с музой, Легко плестись, по жизни. И смысл ейный, очевиден, В малого, что ни будь, вселить. А в прочем, как судьба решит, Есть смысл «жить», мне дальше. Стихи и проза, пусть горят, Пока в гробу, гнию я! Мiронъ А. Мохнатый октябрь…20ого