Письма

Я перечитываю письма И чувства, сгаслые давно. Нополненые чужой жизнью, Где так родных же слов полно.. Всё это есть меня кусочки, Оторванные от ума. В конвертах осени листочки, Пусть дата: Март. Осенняя Весна. Читаю. Хочется рыдать.. Насколько я была тогда невинна.. Ну почему, ну почему такой уже не стать? Навек испорчена картина..