Станция "Ад". Часть Первая

Я вижу тебя в отражениях фотографий, картин и цветных стекляшек. Наше фото в рамке цвета лазурных волн режет мне глаза каждое утро. До белых костяшек Я сжимаю свое сердце, что бы выдавить каплю тебя изнутри и выпить. Поминутно. Поминутно затуманиваешь разум и В омуте без названия и без указателей Я передвигаюсь как местная, а не как гостья. Эти кости, белесые волосы На моих глазах превращаются в прах. И поезд, Который всегда отвозит меня по маршруту в Ад, Сегодня остановился и сказал что мой билет на страдания больше не действителен. Мне показалось, это шутка. Но в поезд меня больше никто не пустил. И теперь в моем доме, на пероне, который Стоит сантиметр в сантиметр к колеи Больше не ждут звонка. В этом доме пьют приезжие чай, Души из поезда выходят, что бы поговорить, Обсудить последние новости и, Оставив мне на память кусочек себя, Уйти в никуда и впрямую по моему маршруту. Я прошу их передать моим друзьям на следующих станциях Какие-то мелочи. Я научилась печь хлеб И теперь на вокзале чаще дым из моей трубы, Чем от локомотивов. Без зазрения совести, без лишних мотивов, Я отправляю им кольца. Из золота с рубинами-каплями, что я выдавливаю из сердца, Пяльцы, с тканью сотканной из облаков, что засасывает в мой дымоход, И никуда ни деться ни прошлому, Ни прошедшему, ни ушедшему, так далеко, Куда они даже не доходили. А грешники, выходя из поезда, Спрашивают: -Откуда вы? Из такой-то дали? А скажите, Вы вот никогда не скучали? Столько времени здесь, столько лет И прижились?. Друг мой, друг мой, Не торопись. В начале, у меня ни по кому не было такой печали, И на чай ли, кофе, неважно, Пришел бы ребенок, когда-то ударивший собаку, Или мужчина, убивший своих детей. - Не страшно. - встречаю их фразой. И они рассказывают мне столько вещей, Что уж глупо не верить любому знаку. Каждый мой гость Имеет свою историю длинной в жизнь И надо иметь гору терпения, а не горсть, Что бы чай пить, сухари грызть И смотреть не в даль, а в близь. Слушать, а не слышать И в Ад отпустить Уже надышавшуюся душу. Крыша От таких историй вспышками Разносит, как чудную хворь, слезы и сентиментальность. Театральность, с которой железнодорожный Харон Не любит расставаться, Уже поднадоедает и раздражает, А он глядит на тебя, И в глазах такая легкая виноватца. Да от него даже души плавятся.