Миг.

Поле соткано светом, изломом колосьев и каплей ночного дождя, Эта жизнь скоротечна, Как выстрел, Успеешь сказать уходя? Что светом неоновых ламп и вывесок старых потрепанных зданий, Бросить новых холстов перевал, Словно с гор опустившись,лавина. Еще тлеет огарок свечи, А холстов твоих лишь половина, Половина десятка, И впарить творенье за так, Поместив меж карманами рваными, Мокрый,последний пятак. Обшарив руками пьяными, Полый и грязный рюкзак, На плечах только тряпки, И не держится свод на тебе. Ты успеешь,потом,уходя? Если жизнь это выстрел, То дырка во лбу, Или просто висишь в петле. Если жизнь это миг, Скоротечность как вспышка, Лиловой звезды с небес, Что бы ты увидал её, Она горела бессчётно, Сотни,да целый сотни лет. В темноте раздается хлопок, А за ним лишь глухое падение, Твое тело бездарно лежит, Это все,выстрел был, Насладился ли ты озарением?